“就这么怕死吗！？”
拓跋孤监督着队伍继续前进。
他脚步里带着一种近乎偏执的笃定。
标记还在，方向没错，只要沿着这条路走下去，就一定能出去。
他在心里反复念叨着这句话，像是在给自己念一道护身符。
可他不知道的是，那些藏在树根下、石缝中的标记，已经被另一双手重新摆放过。
树枝的方向变了，石头的堆叠方式也不同了。
只是几根树枝、几块石头的细微调整，指向的却是完全不同的方位。
队伍正在偏离。
朝着山林更深处的方向。
陷阱越来越密集。
原本几十步才遇到一个，现在十几步就有一个。
拉线、陷坑、暗箭、地刺，层层叠叠，防不胜防。
前锋倒下的速度越来越快，抽到短枝的士兵往往走不出百步，就已经躺在了路边。
不知过了多久，第一轮抽签的士兵竟然已经死光了……
“第二轮抽签。”
拓跋孤的声音已经没有了最初的底气，变得干涩而机械。
士兵们麻木地折下树枝，掰成长短不一的小段，握在手里。
没有人欢呼了。
抽到长枝的人只是默默地把树枝揣进怀里，脸上没有庆幸，只有一种劫后余生的空洞。
抽到短枝的人也不再哭泣，只是面无表情地走到队伍最前面，像一具行尸走肉。
拓跋孤摊开手掌。
短枝。
他的瞳孔缩了一下，心跳骤然加速。
但他脸上的表情纹丝不动，手指灵巧地将短枝塞进袖口，从腰带里换出一根事先藏好的长枝。
“我是长的。”
他举起那根长枝，声音平静。
没有人怀疑。
其实也没有人在意。
所有人都在忙着处理自己的恐惧，没有人有空去关注别人的签是长是短。
队伍继续前行。
又走了一段路，拓跋孤的脚步突然慢了下来。
不对。
这里的路……不对。
他停下来，皱着眉头扫视四周。
按照距离推算，这里应该有一个转弯点，转弯点附近应该有一个标记。
可他找了一圈，什么都没找到。
石头呢？
标记呢？
又他娘的没了！？
他的心跳开始加速，一种不祥的预感从心底升起。
“再找找。”
他压低声音，对身边的斥候说，“扩大范围，仔细搜。”
斥候们散开了。
一样的场面，一样的结局。。
一盏茶的功夫。
“大人，东边没有。”
“没有。”
“这边也没有。”
“找遍了，没有发现标记。”
拓跋孤的脸色彻底沉了下来。
难道还要凭印象来指？
之前已经冒险过一次了，这一次还要冒险？
有多少命够填？
而且，这地方他都看的陌生，其他人真的还有印象吗？
正想着。
屋漏偏逢连夜雨。
就在这时，队伍中段突然传来一阵骚动。
有人的兵器掉落在地。
“我……我的手……”
一个士兵低头看着自己的双手，声音发颤。
他的手指在不受控制地颤抖，像是握不住任何东西。
“我也是……腿发软……”
另一个士兵踉跄了一下，差点摔倒，扶住了旁边的树干才勉强站稳。
“药效……药效快过了……”
解毒药的时效正在过去。
巫烟的毒素开始侵蚀他们的身体。
拓跋孤的心中一沉。
他知道这意味着什么。
筋骨酸软只是开始，接下来是浑身无力，然后是昏迷，最后是死亡。
时间不多了。
“快！”
他的声音急促起来，“再派斥候，分辨方向！”
斥候们被叫到了前面。
可这一次，没有人能给出答案。
“这里……这里我好像走过……”
一个斥候皱着眉头，努力回忆，“可是……可是我不记得该往哪个方向……”
“我完全没有印象。”
另一个斥候摇头，眼中满是茫然，“这条路……我没走过。”
“我觉得是这边。”
有人指向左前方。
“不对，应该是那边。”
另一个人指向完全相反的方向。
“你们都错了，肯定是这边。”
三个人，三个方向。
南辕北辙。
拓跋孤的太阳穴突突直跳。
他深吸一口气，压下翻涌的焦躁，目光在几个斥候之间来回扫视。
“到底哪个方向？”
他的声音压得很低，像是在压抑着什么即将爆发的东西。
斥候们面面相觑，没有人敢再开口。
因为他们也不确定。
拓跋孤闭上眼睛。
再次故技重施，找了许多人来，一起分辨方向，但这一次却不再好用。
几十个人均匀的指向了三个方向，而剩下的人则毫无印象。
这他娘的根本就没用！
拓跋孤烦躁的来回踱步，心急如焚。
他想起卢烦烈说过的话。
敌军可能抹去了标记，也可能修改了标记。
他当时不信，觉得那些藏在隐秘处的标记不可能被外人发现。
可现在呢？
标记不见了。
路线陌生了。
他们在这片山林里兜兜转转，越走越深，越走越偏。
“抽签。”
他睁开眼，声音沙哑，“选一个方向，抽签决定。”
没有人反对。
因为没有人能给出更好的办法。
抽签的结果出来了——右前方。
队伍转向右前方，继续前行。
可绝望，从这一刻真正开始了。
从这里开始，再也没有出现过标记。
一个都没有。
只有无尽的迷蒙前路，和越来越密集的陷阱。
前锋在倒下，中段在倒下，连队伍末尾都开始有人踩中陷阱。
因为巫烟太浓，能见度太低，人心也开始散乱，队伍也跟着散乱了。
而巫烟的毒素正在蔓延。
越来越多的人开始出现中毒症状。
手指颤抖，双腿发软，视线模糊。
有人走着走着突然就倒下了，不是因为陷阱，而是因为身体已经撑不住了。
“我……我走不动了……”
一个士兵瘫坐在地上，脸色青白，嘴唇发紫。
他试图站起来，腿却像灌了铅一样，怎么都抬不起来。
“起来！”
旁边的百夫长踢了他一脚，“不起来就死在这儿了！”
那个士兵没有动。
他只是坐在那里，低着头，像一截枯死的树桩。
类似的场景在队伍的各个角落同时上演。
“我不想走了……”
“走不出去了……”
“我们都会死在这里……”
窃窃私语声越来越大，像瘟疫一样在队伍中蔓延。
突然，一个士兵猛地站起身，朝旁边的灌木丛冲去。
“我不走了！跟着你们根本走不出去，这不是出去的方向！我要出去！我自己找路！”
“拦住他！”拓跋孤大喝。
可是来不及了。
那个士兵冲进灌木丛，跑出不到二十步——
“啊——！”
一声惨叫。
然后是重物倒地的闷响。
沉默。
所有人都沉默了。
没有人去看那个士兵的下场。
因为他们知道。
陷阱。
又是陷阱。
恐惧像一只无形的手，死死掐住了每一个人的喉咙。
没有人敢再往前走了。
也没有人敢四散而逃。
“继续走！”
拓跋孤拔出弯刀，声音嘶哑，“抽到短枝的，到前面去！”
没有人动。
“我说，到前面去！”
还是没有人动。
那些抽到短枝的士兵站在原地，低着头，像一堵沉默的墙。